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雪落在临湘的第八夜,风停了,雪也停了,天地间仿佛被一层薄纱覆盖,静得能听见心跳。
巷子深处,修理铺的门依旧虚掩着,煤油灯的光晕在积雪上投下微颤的影,像是一盏不灭的心跳监测仪。
铜铃没有响,可陈原知道??有人来了。
他没有抬头,只是继续打磨那把剪刀。
金属与砂纸摩擦的声音很轻,却在这寂静中格外清晰,像是某种古老的仪式。
剪刀的刃口泛着幽蓝光泽,时明时暗,如同呼吸。
他知道它在等,在等一个名字,一个声音,一个足以唤醒所有回响的瞬间。
案台上,那只从守魂园飞回来的纸鹤静静躺着,翅膀微微翘起,背面的字迹比昨日更深了些:
>“现在,轮到你了。”
陈原停下手中的动作,指尖轻轻抚过纸鹤的脊背。
刹那间,一股暖流涌入脑海??不是记忆,而是**共感**。
他看见无数双手在黑暗中伸向光:东京的小女孩将修好的八音盒放进妹妹的枕头下;巴黎的书店老板为流浪汉煮了一杯热咖啡,放在门口煤油灯旁;非洲村庄的孩子们围着声音塔跳舞,歌声与风共鸣,奏出《茉莉花》的变调;南太平洋的传音堂里,长老将一枚五角铜钱放入陶罐,轻声说:“下一个,会是你。”
还有叙利亚的男孩,正把一台老式录音机交给一位失语的老兵。
老兵颤抖着按下播放键,扬声器里传出一段沙哑却温柔的女声:
>“爸爸,我学会唱歌了。”
那是他女儿生前最后一句没来得及说完的话。
陈原闭上眼,泪水无声滑落。
他知道,这不是奇迹。
这是**延续**。
“你哭什么?”
一个声音忽然响起,不高,却像从四面八方传来。
是夏青的声音。
陈原没有惊讶,只是轻轻放下剪刀,抬手擦去眼角的湿意。
“我在想,”
他说,“你是怎么撑下来的。”
“几十年,一个人,听那么多声音,修那么多心碎的事。”
空气中浮现出一丝微弱的波动,像是有人坐在对面,轻轻叹了口气。
>“我不是一个人。”
>
>“从来都不是。”
陈原点头。
他知道。
每一个接过纸鹤的人,每一枚传递出去的铜钱,每一场在异国他乡响起的《茉莉花》,都是他的同伴。
他们不在编制里,没有工牌,没有工资,甚至不知道彼此的名字。
但他们共享同一种频率??那种在绝望中仍愿说“我还在”
的频率。
“诺诺今天来找我了。”
陈原低声说,“她带了张照片,是她父亲在广播站工作的留影。”
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