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两人立刻凑得更近，鼻尖蹭着鼻尖，呼吸彻底纠缠在一起，空气中弥漫着沐浴露的甜香和某种更燥热的、属于年轻身体的荷尔蒙。
第二个吻变得深入而急切，啧啧的水声在安静的房间里显得格外清晰，温度陡然攀升。
手也开始不老实。
Lavelle的手指探进Antonelli柔软的棉质T恤下摆，掌心贴着他温热紧实的腰侧皮肤缓慢地摩擦，感受着底下肌肉瞬间的绷紧。
Antonelli哼了一声，不甘示弱地也把手塞进他的衣服里，在他背脊上熟练又急切地抚摸，带起一阵细小的战栗。
事情眼看着就要朝着不可控的方向一路狂奔。
当Antonelli的手指下意识地勾住Lavelle裤腰的边缘，试图解开那颗扣子时，
Lavelle却猛地喘着气抓住了他的手腕。
“嘿，赛车手，”
Lavelle的声音沙哑得厉害，带着明显的克制，额头抵着Antonelli的，“Wehavetodrivetomorrow...Fuck...remember？Notthisone.（我们明天……该死的……还得开车，记得吗？不是开这个。
）”
Antonelli动作顿住，混沌的大脑像是被泼了一盆冷水，瞬间清醒。
F1，比赛，方向盘……对了，他们明天还得在赛道上把油门踩进油箱里呢。
他泄气地“嗷”
了一声，像个被抢走了玩具的大狗，悻悻地把手抽了回来，整个人脱力般地把滚烫的脸埋进Lavelle的肩窝里，发出一种介于抱怨和撒娇之间的、模糊不清的哀鸣。
Fuck。
这该死的甜蜜折磨。
他们是什么时候变成这样了？这问题像赛道上偶尔飘过的雨丝，短暂地划过Antonelli的脑海。
一切都要怪Oliver——或者说，要“感谢”
Oliver。
最开始就是那家伙和Lavelle之间那种“哥们儿”
式的、没心没肺的“互帮互助”
，还振振有词地说什么“这很正常，省事又高效，都是兄弟别客气”
。
Antonelli第一次撞破时，震惊得眼珠子都快掉出来了，但接下来的反应却不是愤怒或恶心，而是一种被排除在外的、强烈的不平衡感。
“你们他妈居然不带我玩？！”
他当时几乎是脱口而出，语气里的委屈多过质问。
然后……事情就像失控的赛车一样发展了下去。
界限被彻底撞碎，从两人行变成了奇怪的三人行，一种只存在于他们之间、混乱又炽热的默契。
Antonelli在Lavelle颈窝里蹭了蹭，嗅着他身上混合着自己的沐浴露的味道，闷闷地说，“……这比对付Toto的会议难熬多了。”
Lavelle低笑出声，胸腔震动传到Antonelli身上。
他的手有一下没一下地揉着对方后脑勺还微湿的头发。
“Agreed.Buttrustme，youwontwanttoendupwithweaklegsoraorrowamockedbyGee.（同意。
但相信我，你不会想明天在赛道上因为腿软而被Gee嘲笑。
）”
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