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清晨的露水在窗台上凝成细珠，沿着书脊缓缓滑落。
林小满蹲在窗边，指尖轻轻拂过那本泛黄的书，封面干燥如初，仿佛从未沾湿。
她将书捧起，掌心传来熟悉的温意，像握着一段尚未冷却的呼吸。
她走到书店中央，挪开旧木架上积灰的陈列盒，铺上一块深红丝绒布。
布是祖母留下的，边角绣着褪色的藤纹，曾用来垫放祭祀用的香炉。
此刻它托住这本书，像是承接某种仪式的开始。
她把书放上去，翻开第一页，字迹清秀，写着：“我叫周予安，我喜欢她，但我没说出口。”
她又取出一张素卡纸，用钢笔写下一行字：“这不是小说。
这是一个人终于说出口的喜欢。”
卡片斜靠在书旁，像一道无声的注解。
阳光从高窗斜照进来，落在展台中央，书页微微泛亮。
门铃响了。
一个中年女人站在门口，拎着菜篮，围裙上沾着菜叶。
她目光扫过书架，停在展台，脚步不由自主地走过来。
她盯着那本书看了很久，忽然抬头，声音有些发紧：“你凭什么写我儿子？”
林小满没动。
“他叫周予安，对吗？”
女人盯着她，“我昨晚梦见他了，梦里他在笑，手里拿着一封信。
我醒来就在新闻上看到你们书店的事——说有个鬼魂在火里站出来救了人。
我不信，可这名字……这字迹……”
她指着书页上的签名处，手指微微发抖。
林小满静静翻开最后一页，递到她面前。
女人低头看，嘴唇慢慢抿紧。
她读得很慢，一页一页，像是在辨认某种久远的笔迹。
当她看到“谢谢你，林小满”
那句时，肩膀忽然塌了一下。
“他走前那晚，”
她声音低下去，“我在他书桌抽屉里发现三封情书草稿，一封比一封写得好。
我说他傻，喜欢就说啊。
他说……怕说了，连朋友都做不成。”
她没擦眼泪，任它顺着脸颊滑进衣领。
“你们让他说话了。”
她从菜篮里取出一束白菊，轻轻放在展台边缘，“我一首觉得他走得太安静了，一句话都没留下。
可原来，他不是没说。”
她转身离开时，脚步比来时轻了许多。
林小满看着那束花，花瓣洁白，茎秆笔首。
她没去碰它，只是将卡片往花旁移了半寸，让字面更清晰地朝向门口。
午后，书店陆续来了几个人。
一位穿校服的女生站在展台前看了许久，最后在留言本上写：“他是我们班的。
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