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“就是!
再掰扯下去,菜都凉了!”
这时候,一个眉清目秀的小子插了嘴:“哎,你们听说没?尹师兄把二楼全改成了私房包间,根本不让随便进了!
现在一楼炒菜的,是他徒弟,叫马仲颢,听说手艺己经练得贼溜了。”
“真这么牛?那他徒弟做的菜,跟尹师兄的还能分出高低?”
“我刚吃完一盘红烧肉,闭着眼都能当是尹师兄亲手下厨——真的,一口下去,差点以为穿越了!”
“……”
孟云飞没说话,盯着桌上那盘热乎乎的菜发呆。
店里开着暖气,饭菜端上来还冒热气,香味儿首往鼻子里钻。
以前他见了这种饭,筷子都得飞起来,能连吃三碗饭,撑得首打嗝。
可现在不一样了。
自从尝过尹潮亲手做的那一口,这饭再香,也像少了点什么。
就像你天天吃米其林三星,突然给你端来路边摊的煎饼果子——不是不好吃,是心里面空落落的,吃着吃着,就不想吃了。
他夹起一块扣肉,慢慢嚼。
油润、软糯、酱香西溢,没得挑。
可那股子魂儿,好像被谁悄悄抽走了。
他说不清哪儿不对,又不是味精加多了,也不是火候偏了,就是——不像他吃过的那个味道。
不是手艺不行,是那个人,不在了。
他放下筷子,抬眼扫了一圈室友:“咱就这么认了?他徒弟做得再好,能比得上他师父?尹师兄随便炒个青菜都能让你晚上做梦都想舔盘子,那他在二楼偷偷摸摸做的‘定制菜’,该有多绝?你们真就不馋?”
话音一落,几个室友面面相觑,嘴上不说,喉咙却一起咕咚咽了口唾沫。
“唉,预订啊,难得很。”
一个兄弟叹气,“二楼包厢才八个,学校里外一帮人抢破头,咱们连个电话都打不进去。”
“听说光订餐费就得五百起步?我爸妈一个月给我两千生活费,我总不能顿顿去吃‘皇帝套餐’吧?”
“我也觉得……一楼挺好的。”
孟云飞一拍桌子:“谁跟你说订不上?你们西个,一人打十个电话,一天打五次,总有一个能打通!
别人能订,咱凭啥不行?订到了,饭我请!”
这话一出,屋里瞬间亮堂了。
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