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“支书，您看这签单有问题！”
巧儿把撕破的账本往八仙桌上一拍，纸张的裂痕像道狰狞的伤口，露出底下重叠改写的数字。
老支书正用布巾擦着烟袋锅，闻声动作一顿，慢悠悠戴上挂在胸前的老花镜，枯瘦的手指捏起账本边角，在模糊的字迹上反复
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烟袋里的烟油早己凝固，他却下意识地往烟锅里塞着空纸捻，半天没吐一个字。
灶房里的柴火噼啪作响，映得他脸上的沟壑忽明忽暗。
巧儿站在桌前，粗布衫下摆还沾着田埂的泥点，手心攥得发紧——那账本是她趁李霸天家的账房先生喝醉时，冒险从窗缝里勾出来的，上面每一笔被篡改的“支出”
，都对应着村里截留的救济粮款。
“巧儿啊，”
老支书终于叹了口气，烟袋锅往桌沿上磕了磕，火星子溅在青砖地上，“李霸天不好惹。”
他抬眼时，眼白上的浑浊像蒙了层雾，“他表舅在区里当差，前儿个还骑着自行车来村里转了圈，临走时特意往我这院里瞅了两眼。”
巧儿的心往下沉了沉，追问：“就因为他有靠山，咱村人的救命钱就该被他吞了？”
她想起银锁昨儿个塞给她的那半块烤红薯，男人粗粝的手掌裹着她的手，说“有我在，不怕”
，可此刻那点暖意顺着指尖渐渐褪去，浑身像浸在了初春的溪水里，冷得打哆嗦。
老支书避开她的目光，转头看向墙上挂着的“为人民服务”
牌匾，漆皮己经剥落了大半。
“这事儿…再等等。”
他声音压得很低，“等秋收了，村里有了余粮，我再去找他说道说道。”
“等？”
巧儿拔高了声音，“三柱娘己经三天没揭锅了，她娃哭着要吃的，嗓子都哑了！
再等下去，人都要饿垮了！”
她记得今早路过三柱家，土坯墙缝里飘出的野菜汤味淡得像水，那孩子瘦得只剩皮包骨，抓着她的衣角喊“巧儿姐，我饿”
。
老支书的喉结动了动，从烟荷包里摸出火柴，却半天没划着。
院门外突然传来几声狗吠，夹杂着摩托车的轰鸣——那是李霸天的声音，他总爱骑着那辆擦得锃亮的摩托车在村里晃悠，车把上挂着的猪肉晃来晃去，故意在饥肠辘辘的村民面前显摆。
“你先回吧。”
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