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“不是逃。”
少年站起身，从怀中取出那块封存灰绿羽毛的水晶，“是我们得学会**活着写作**。
就像哥布林那样??饿了就嚎叫，痛了就抓墙，爱了就把名字刻进敌人的骨头。
我们得重新学会粗野地讲故事。”
话音未落，屋外骤然刮起旋风。
风铃狂舞，书页翻飞如受惊的鸟群。
墙壁开始渗水，但那不是雨水??是墨汁。
浓稠、腥臭的黑色液体顺着砖缝蜿蜒而下，在地面汇聚成行行扭曲的文字：
>“第七任将背叛第六任。”
>“执笔者将杀死守誓者。”
>“一人独占意义，一人沦为祭品。”
>“轮回重启。”
我盯着那些字，胃部绞紧。
这不是预言，是蛊惑。
它们要我们在恐惧中自相残杀。
“别看！”
少年大喝一声，扬手将水晶掷向墙壁。
水晶碎裂，灰绿羽毛腾空而起，化作一道微光扫过全屋。
墨迹瞬间蒸发，只留下焦糊气味和满地纸屑。
他喘息着转身：“它们怕这个。
传讯羽是唯一能切断‘倒写’污染的东西。
但它只能用一次。
下一次……我们必须靠自己分辨真假。”
我点头，喉咙发干。
忽然意识到一件事：“你说‘它们’，可你的眼睛……也在变化。”
他一怔，随即苦笑：“是。
成为守誓者，就要接受一部分‘非人’。
我的耳朵会听见文字的哭声，我的血会随着句式起伏。
再过七夜，我说话时可能会冒出哥布林语的尾音。
但这值得。
只要能守住你手中的笔。”
我握紧骸骨笔，苔藓笔尖微微搏动，宛如心跳。
“如果有一天，我也开始怀疑你……怎么办？”
“那就让怀疑也成为故事的一部分。”
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