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>“叙述者不死，因为他们活在每一次被复述的瞬间。”
>“而你，不必记得一切，只需继续相信：有人会接着讲下去。”
光柱渐渐收敛，岩柱恢复平静。
唯有那支笔，缓缓从石缝中升起，漂浮至半空，笔尖朝下，静静悬停，仿佛在等待下一任执笔者伸出手。
我没有去接。
而是退后一步，转身看向身后的五人。
“谁想试试？”
我问。
短暂的沉默后，小女孩上前一步，伸出稚嫩的手。
笔轻轻落入她掌心。
那一刻，整片冰原响起千万种声音??是风、是雪、是心跳、是呼吸，是所有曾经沉默的生命共同谱写的序曲。
她握紧笔，在空中划下第一道痕迹。
没有文字，没有语言，只有一个圆圈。
但她笑了。
我知道，那是一个句号，也是一个开端。
我们原路返回。
归途中，我发现自己的记忆并未恢复，也没有更多“真相”
浮现。
但我已不再追问。
因为真正的记忆，本就不该只存在于脑海中，而应流淌在世界的脉络里。
半年后，我在村庄外新建的图书馆担任顾问。
这座馆没有管理员，书籍也不编号。
任何人想借阅，只需留下一段自己的故事作为“押金”
。
有个孩子借走《哥布林冶炼技艺》时，留下了一幅画：一只小手牵着大手，走在星光下。
我把它挂在墙上。
某日清晨，邮差送来一封匿名信，里面只有一张照片??是“终笔之柱”
附近的新景象：那株语言之树的幼苗已然长成，枝叶繁茂，果实累累。
每一颗果子里，都藏着一个正在孵化的故事。
背面写着一行小字：
>“你说你不记得了。”
>“可我们都记得你。”
>“所以，请继续走下去吧??哪怕只是作为一个听众。”
我收起信，走出门外。
春雪初融，溪水潺潺，岸边有几个孩童蹲着，用树枝在湿泥上写字。
一个男孩抬头问我：“老爷爷，怎么才算一个好的故事？”
我想了想，笑着说：
“当你写完最后一个字，却觉得它才刚刚开始的时候。”
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