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晨曦再次掠过城市的天际线，却像一把钝刀，缓慢地割开墨子胸腔里那层尚未结痂的伤口。
光从玻璃幕墙折射进来，在“巢穴”
冷灰色的地面上投下菱形亮斑，亮得刺眼，却照不暖他。
屏幕休眠前的最后一帧仍停在昨日收盘：那条代表净值的幽蓝曲线像被折断的鹤颈，一头栽进深渊，数字定格在-73.84%。
八位数的缺口，足以让任何投资者一夜白发，可对墨子而言，真正致命的并非金钱，而是那串数字背后冷冰冰的嘲讽——它提醒他，所谓算法帝国、数据霸权，不过是在更高维存在面前随意揉皱的草稿纸。
他抬手想关掉显示器，却在指尖碰到电源键的瞬间停住，仿佛那一下按下去，连带着把自己也关进黑暗。
他怕黑，更怕黑暗里会浮现出那张没有五官、只有波纹的脸——“扰动”
的拟人化幻影。
它不需要眼睛，就能让他看见自己的渺小。
挫败像潮水，一浪接一浪，从脚踝漫到胸口。
他试过所有能想到的办法：把LSTM堆到一百二十八层，让Transformer在十万张GPU上狂奔，甚至把遗传算法的变异率调到接近混沌边缘，可“扰动”
依旧像雾像雨又像风，每一次看似捕捉到它的尾巴，下一刻它就借一个微小的相位漂移，把整个模型撕成碎片。
悦儿说那是“高维投影”
，说人类的大脑只能理解三维加一维时间，而真正的战场在更高阶的流形上。
她用最优雅的数学语言为他描绘战略地图，却给不出一支能射向高维的箭。
他需要一把战术级武器，一把能在日常世界和不可名状之域之间凿出缝隙的粒子刀。
可刀在哪里？材料、能源、蓝图，一样都没有。
他抱着头，指节因过度用力而泛白，太阳穴突突直跳，像有颗心脏被移植进了颅骨，却找不到出口。
夜里两点，他关掉最后一盏灯，屏幕的蓝光在脸上凿出深坑。
他想起父亲——那位在钢厂干了三十年却最终因智能化裁员而跳楼的沉默男人。
父亲留给他的最后一句话是“子莫，机器不会流血，但人会”
。
当年他嗤之以鼻，如今却像迟到的子弹，正中眉心。
他忽然看清自己一路狂奔的轨迹：用算法代替血肉，用杠杆撬动世界，用理性筑起高墙，只为证明父亲错了。
可“扰动”
一巴掌打过来，墙塌了，他跌回原地，发现仍是被父亲抱在怀里的那个男孩，只不过怀里早已空空如也。
他走到落地窗前，四十二层的夜风像冰冷的猫，顺着领口钻进去，贴着脊背一路挠到尾椎。
脚下霓虹如溃烂的菌落，在培养皿般的都市里疯狂繁殖。
他第一次生出跳下去的冲动——并非轻生，而是想以自由落体的加速度刺穿某层看不见的膜，看看膜后面是不是真有所谓的“真相”
。
可理智告诉他，结局只会多一条社会新闻，连扰动的一根毛都伤不到。
这种无力感像黑墨滴入清水，从事业扩散到情感。
悦儿仍能在一秒钟内报出他所有模型的AUC、F1，仍在床笫之间用舌尖画出拓扑莫比乌斯，可他分明感到，高潮过后她汗湿的掌心不再像从前那样贴紧他的胸口，而是悄悄滑落，像撤离一块即将爆炸的雷区。
她依旧对他笑，笑得像晨曦，却不再照进裂缝。
有一天清晨，他提前醒来，看见她背对自己坐在床沿，肩胛骨在苍白皮肤下起伏，像一对被拔掉羽毛的翼。
他想伸手，却在半空停住——怕一碰就碎，更怕碎后发现自己连胶水都没有。
那一刻他明白，他们之间的共振频率正在漂移，像两颗原本互相锁相的脉冲星，其中一颗被未知引力突然拉走，只剩另一颗在原地发出越来越孤独的滴答。
他急需一个出口，不是逃避，而是凿壁借光。
于是驱车穿过大半个城市，像被无形的线牵引，停在“灵枢堂”
斑驳的木门之前。
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