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皇家马德里在欧冠半决赛次回合，遭遇了一场令人窒息的溃败。
苏云晚没有去现场，也没有看直播。
她是在深夜从图书馆回公寓的路上，透过电器行橱窗密密麻麻的电视屏幕，看到那刺眼的终场比分和男人垂首离开球场时绷紧到极致的下颌线。
整座马德里似乎都因此沉寂了几分，连晚风都带着失落的叹息。
隔天傍晚，苏云晚照例去基金会中心整理上周活动的资料。
中心的氛围也比往常安静，工作人员低声交谈时都带着惋惜。
孩子们的画作还贴在展示墙上，那些鲜艳的色彩和充满希望的线条，与外界沉重的气氛形成微妙反差。
她独自一人在活动室待了很久，仔细地将孩子们的画作拍照存档，记录下他们的进步和仍需注意的情绪点。
窗外的天色由湛蓝逐渐变为沉郁的绛紫，最后彻底沉入墨黑，玻璃窗上清晰地映出她低头工作的沉静侧影和室内明亮的灯光。
做完所有工作，她关掉主灯，只留下门口一盏昏暗的壁灯，然后抱着厚厚的档案盒，锁好活动室的门，走向走廊尽头的储物间。
走廊空无一人，只有她轻微的脚步声在回荡。
基金会中心大部分区域已经熄灯，陷入夜晚的静谧。
就在她将档案盒放入储物格，准备离开时，目光无意间瞥向窗外——
然后，她的动作彻底顿住，呼吸也随之一滞。
楼下，基金会大楼侧后方那片小小的、几乎无人使用的儿童游乐区秋千上，坐着一个人。
一个绝不应该出现在这里的人。
CristianoRonaldo。
他没有开灯，整个人几乎完全隐没在浓稠的夜色里，只有远处路灯一点模糊的光晕勉强勾勒出他高大的轮廓。
他微微佝偻着背，手肘撑在膝盖上，双手交叠抵着前额，是一个全然封闭和防御的姿态。
那件昂贵的定制外套被他随意扔在旁边空着的秋千上，他只穿着一件深色的紧身长袖T恤，勾勒出宽厚却写满疲惫的肩背线条。
他一动不动，像一尊被遗弃在黑暗里的雕塑，周身笼罩着一层肉眼可见的、沉重得令人窒息的低气压。
这与苏云晚认知里的那个男人截然不同。
没有万众瞩目的光芒，没有睥睨一切的自信，没有一丝一毫属于顶级巨星的气息。
只剩下战败后的颓靡，和一种近乎虚无的疲惫，浓稠得化不开。
苏云晚的心脏像是被一只无形的手紧紧攥住，闷闷地发疼。
她知道自己应该立刻转身离开。
这是绝对的私人领域，他不该被打扰，她更没有资格闯入。
可是，她的双脚却像被钉在了原地，无法移动分毫。
他就那样安静地坐在那里，与黑暗融为一体。
偶尔有夜风吹过，掀起他额前散落的发丝，他却毫无反应，仿佛已经在那里坐了一个世纪，还要继续坐下去，直到被夜色完全吞噬。
鬼使神差地，苏云晚没有离开。
她悄悄地后退几步，将自己完全隐藏在窗帘投下的厚重阴影里，只从缝隙中静静地看着楼下那个孤独的身影。
她看着他维持着那个姿势，很久很久。
看着他终于动了一下，抬起头，后脑勺抵着冰冷的秋千链，望向马德里看不到星星的夜空，喉结艰难地滚动了一下。
看着他从口袋里摸出手机，屏幕的光亮瞬间照亮他没什么表情却写满倦怠的侧脸，他似乎只是看了一眼时间，或者是什么也没看，又很快将屏幕按熄，重新陷入更深的黑暗里。
一种强烈的冲动攫住了苏云晚。
她几乎是屏着呼吸，蹑手蹑脚地退回刚刚才锁上的活动室门口，用最轻的动作重新打开门，没有开灯，借着窗外微弱的光线，摸索到材料柜前。
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